suicida a los 27

 

¿A qué hora te reunirías con

el amor de tu vida?

El poeta de 21

esperándote al otro lado del lago,

y tú envejeces,

cumpliste 27.

 

¿Qué te detiene a tomar el veneno negro?

Ácido de tus melancolías comerán tus huesos.

 

No perteneces aquí,

abordas el último tren

a medianoche

cubriéndote con una carta

suicida,

mientras sueñas con un beso de pólvora,

balcones y manicomios.

 

¿Por qué te sigues aferrando

si ninguno de tus amigos te va a llorar?

Todos te olvidarán en los brazos

de sus amantes mientras escuchan

 a Cobain o a Winehouse,

tu padre te cerró la alacena

para que no comas,

¿Por qué no has acabo de tomarte

la sobredosis de pastillas?

 

Debes tener una buena razón

para ser tan cobarde,

y no dormir en la eternidad,

a las 21:27…

 

A los 27 se te acaba la vida

entre anillos de Saturno,

sin el valor de arrancar

todas las flores esqueleto

que te enredan a esta tierra

de traiciones y problemas insignificantes…

 

¿Si no puedes amar con estos

ojos de cuervo, entonces que te queda?

 

Semblanza:  Krizia Fabiola Tovar Hernández nació en el Estado de México, en 1996. Algunos de sus escritos aparecieron en las revistas Reflexiones Alternas , Poetómanos, Prosa Nostra mx, revista enpoli, Teresa MAGAZINE, revista literaria pluma, pretextos literarios,  revista hispanoamericana de literatura, revista literaria monolito, Más literatura, clan Kutral, vertedero cultural, circulo literario de mujeres, perro negro de la calle, el morador del umbral,  La página escrita, La liebre de fuego, y El templo de las mil puertas, entre otras.  Estudió la licenciatura en Ciencias Humanas en el Centro Universitario de Integración Humanística

 

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

De Argos a Luka (El amor debería ganarle al dolor)

  Murió mi perrita schnauzer color sal-pimienta la mañana del 17 de septiembre, doce días antes de mi cumpleaños. Ahora entiendo por qué septiembre es melancólico y no me parece casualidad haber nacido en el noveno mes cuando también lo hace el otoño; arboles comienzan a llorar hojas marchitas y anaranjadas, y las puestas de sol siempre son acompañadas por un aire gélido. Si pudiera decir qué forma tiene el luto diría que justo es una puesta de sol, me da tanta tristeza que Luka ya no pueda mirarlas recostadas sobre la barranca verde donde ella solía correr como un cometa. Un cometa al atardecer. La casa perdió su alma, no se escuchan más las patitas correr por el pasillo o esa sacudida a las seis de la mañana, no se escuchan los ladridos, no se escucha nada. No hay rastro de las travesuras de Luka, nadie se toma el agua de horchata olvidado en alguna habitación, nadie hace ruido en la zotehuela comiendo lo que no debería, nadie se sube al comedor. Y sin embargo, su esencia s...
Leer más

Los niños perdidos

Era el primer respiro del cielo. De su aliento, soy bruma de memoria: incorpórea, suspendida, herida. Para mis amigos… desaparecida, sobre alguna costa de esa estrella de Nunca Jamás donde los cuervos caen muertos. La costa escarlata envenena la espuma. Los tréboles azules y blancos, manchados de granate, son epitafio y cripta de una muerte que no importó, una traición de guerra. Artesana de versos deshilachados, muere, pequeña hada, entre cenizas de fantasías rotas y veneno de serpientes enroscadas en lirios. Pero entonces, los niños con sus risas despabilan a las aves de la muerte. Sus alas tiemblan... la luz del hada titila. La luz de mi corazón. Me miran y me sostienen entre sus palmas, suaves como mariposas de agua. Es aquel niño de ojos de cuervo quien toca su guitarra, y entre agua, música y poesía me consuelan. El secreto que ni al viento confié, ni al amigo ciego que todo me perdona, lo susurré temblando a los niños de manos abiertas. Les confieso el secreto imperdonable. Y aú...
Leer más

Mauvaises interprétations

  ¿Esperas que a cada cielo de noche   mis manos tiemblen por no alcanzar la constelación de tu leyenda?   ¿Dónde has estado querido amigo? Perseguí la corriente de sal sobre el pavimento destrozado para buscarte, estrellarme contra olas de tu sonrisa ¡tu dulce sonrisa de destellos azulinos!   Perdí el tesoro de mi ciudad de cuervos, el corazón de mis alas no me alcanza para pagarle a la muerte, y los idiomas no bastaron para decirte ¡quédate! ¡Tu restes, quédate, stay!   Francés, inglés, lirios, rosa azul… entendiste que solo ambicionaba tus pétalos de terciopelo besándome el cuerpo, estamos tejiendo nuestra propia lengua, nos enredé con malas interpretaciones…   Viajero de traje azul, ciudadano del cielo, príncipe del mar, no me invitaste a subir a tus navíos pues creíste que te olvidaría en la mañana, mi ambición no era  arrancar tus pétalos azules.   ¿En qué idiomas te escribo cartas ...
Leer más