Escritos de un Bello Cuervo

¿Cuál fue el púrpura donde hicimos el amor? ¿Tu habitación o la mía? Primera luna llena de primavera, perfume de jacarandas, ¿tu tatuaje en el pecho aún recuerda mi beso purpúreo? ¿recuerdas a mi vestido azul debajo de tu cama? ¿me recuerdas, sueñas e imaginas aún? Esperamos un infinito de sueños húmedos y grises para pertenecernos en este resplandor púrpura, lava púrpura que quema mi vientre y penetra mi sexo, orgasmos que se vuelven de tu púrpura sólo tú, sólo tuya, sólo de tu púrpura, implorándote por más y más… ¡Ay… mi tono de púrpura favorito eres tú! ¿Cuándo es la siguiente luna llena para sumergirnos en este púrpura al que constantemente regresamos? ¿A qué púrpura nos escaparemos? ¿A qué púrpura haremos nuestro deseo? ¿Tu habitación o la mía? Púrpura, púrpura,púrpura, Lluvía púrpura, te deseo, te clamo y te suspiro más que ayer. —Krizia Fabiola Tovar Hernández

 Llegaste con un moñito rosa, como si alguien hubiera querido envolverte antes de poner mi destino en mis manos. Ese moño fue la primera página, la primera promesa: que el amor podía ser constante. Te amé desde aquel instante, pequeña colmillo blanco. Desde aprender tu nombre — ¡LUKA, LUKA!— desde contar el sonido de tus patitas, desde ordenar mi día según tu hambre y tus sueños. Mi vida se volvió tu color: rosa. Fuiste la sorpresa en mi rutina, mi forma favorita de volver a casa. Dormías cerca, velando mi tristeza, como si supieras que amar también es vigilar la herida. Cuando el mundo se volvió hostil, por hombres crueles, tú seguiste siendo bondad. ¿Ahora qué hago sin ti? Pienso en el inicio. Pienso en el moñito rosa. Cuando yo temí, tú te quedaste. Pequeña guerrera. Ahora el moñito rosa vive en mi memoria como reliquia preciada: la prueba de que el amor existe y que alguna vez lo tuve para mi vida. Si amar es recordar los detalles, entonces te amo. Si amar es seguir hablándote ...

  A menudo Julia tenía el presentimiento de estar viviendo la época equivocada. Casi todos los miércoles recorría la plaza del centro de México, sentada en una banca junto a un viejo correo y bajo la sombra de un árbol de jacaranda en un marzo de 1920, imaginando cómo se habría visto unas décadas atrás aquel lugar, pero sobre todo le atraía pensar cómo sería unas décadas después de su propia muerte, para 1985 seguro ella ya no estaría en este mundo pero pensar en ese año le provocaba cosquillas, ansiedad en las manos, cómo si algo o alguien estuviera pensando a qué hora llegaría. ¿Cómo sería quizá en 65 años? ¿Existiría aún esa jacaranda? ¿La esperaría cómo lo hace un perro fiel incluso después de la muerte de su amo? Evitaba su lugar favorito en invierno cuando el árbol parecía desnudo sin sus hojas lilas. Julia se entristecía cada que pasaba en esa estación del año. Hoy afortunadamente comenzaba la primavera. Imaginaba otra vida, otra ropa que no fuera tan incómoda como esas ...

  Nostalgia de fugaces paraísos, dulce sueño que agoniza con la caída de Icaro junto al  beso del rocío y el primer resplandor, desde el jardín escucho tus pasos, mas siempre has vivido en las cuevas de mis sueños.   ¿Recuerdas mis diecisiete años? Para ellos fui extranjera, horrenda o hermosa, tú percibías mi belleza ignorando las espinas en mis alas, todos me miraban y yo te miraba a ti.   Quizá jamás pasea por los callejones de tu memoria cierta tarde de lunes, me enredaste en tus brazos hiedra caprichosa de mi piel sin permitirme marchar, tu beso fue el vuelo de Ícaro, aún hoy volvería a perecer allí.   Historia de intercambio de secretos, a la caza de segundos del reloj, lo mismo hago con tus resplandores.   Ya no soy más la chica de diecisiete,   un infinito después encuentro una hebra de oro arrastrando resonancias de aquel lunes, dulce resplandor intermitente de mi historia, permanente en la const...

-¡¿Acaso eres idiota? Tal vez sea la última vez que lo verás…- Fabiola se reprendió mentalmente más de una vez. A Fabiola aún le faltaba un año para terminar la preparatoria, pero Eduardo, ya graduado, le comentó una noche antes que vendría a visitarlos justo el primer día del nuevo ciclo escolar. Ahí estaba él, aguardando a la salida con aquella sonrisa de ensueño que a ella enloquecía. Todo fluía, Eduardo saludó con esa calidez tan suya, hasta que el “todo” fue interrumpido abruptamente por la actitud hostil de la prima de Eduardo. Fabiola no comprendía la razón, ni siquiera compartían el mismo año de estudios. -¿A dónde vas Fabi?- preguntó desconcertado Eduardo. -Lo siento me tengo que ir …. – a Fabiola le provocó náuseas ver un brillo de tristeza en los ojos de él pero prefirió alejarse. En la parada del autobús, mientras esperaba a su madre, no pararon de llover sus arrepentimientos. De pronto miro hacia una plaza cerca de su punto y se percató que Eduardo caminaba sol...

Tu sombra tiene mi nombre, espectros saciados de tu culpa y razones calladas de tus lágrimas cuando ella pregunta el por qué de tu insomnio, soy el nombre de tu tragedia perdida… Quemaduras de mi piel crea el fuego de tu ausencia, no sé por qué en estos cuatro meses ya no escucho tu voz, no hay noticias tuyas en el periódico de la mañana, ahora ya conozco la razón y mi papel en esta tragedia, ahora veo que siempre te escondiste de mí en la oscuridad, para nunca encontrarme en tu sombra y en tu catástrofe. Ella es la máscara que te pones para las calles, para cada saludo y despedida, para amigos y familia, ¿ya les contaste a todos sobre la jaula en la que me atrapaste cual Perséfone para nunca abandonarte? Tu vida perfecta, castillo de arena derrumbado por suaves olas, mi nombre, beso de la sombra en tus pesadillas. ¡oh amor, pareces tranquilo entre el perfume de su regalo! No hablemos sobre qué hiciste el 12 de marzo, no me recuerdes los colores del 4 de marzo, ese 4 de marzo fue siemp...