Escritos de un Bello Cuervo

Ahora ambos tenemos 29 años, vivimos en Wildfell Hall, aunque ni siquiera tú lo sepas. La mansión victoriana es mi corazón con cerraduras nuevas y ventanas que sólo yo puedo abrir. Pero cuando recuerdo la preparatoria, tus amigos querían conquistar a la niña que leía sola en un rincón, a la niña del patinaje artístico. Yo era ambas. Y aun entonces sabía irme. Nunca permití que ellos tomaran una pluma y escribieran una historia junto a mí. A ti siempre te elegí. Tú te acercaste sin miedo al estruendo de los aplausos y las ovaciones. Me abrazaste y un beso casi se escapó de nuestros deseos aún desconocidos. Ahora regresas, siempre in media res, entre puntos suspensivos siempre te encuentro. Tus palabras cristalinas y tu nueva constancia me hacen dudar del viejo juego. Pero hoy soy la nueva inquilina de Wildfell Hall: la que firma contratos invisibles, la que aprendió a leer la letra pequeña. Mis historias con los hombres y lirios me dejaron cicatrices elegantes. Los perros me enseñaron q...

 Y mi cuervo desconfiado emprenderá su vuelo  buscándose aire para respirar, a pesar de llorar  después unos cuantos poemas, mas tu lobo se quedará vagando en San Blas, aeropuertos y en los juramentos de tu amor por mí, Su fantasma me aullará a  la luna... Autora: Bello Cuervo

 Él regresa para escribirme confesiones de amor que nunca me dijo de jovénes, el dolor y el miedo me detienen y no por él, Soy un incendio de oscuridad, lo dejaré esperándome, Y  a su lobo en el pecho que tanto quiere a mi cuervo en la cadera. No puedo más... Autora: Bello Cuervo

¿Cuál fue el púrpura donde hicimos el amor? ¿Tu habitación o la mía? Primera luna llena de primavera, perfume de jacarandas, ¿tu tatuaje en el pecho aún recuerda mi beso purpúreo? ¿recuerdas a mi vestido azul debajo de tu cama? ¿me recuerdas, sueñas e imaginas aún? Esperamos un infinito de sueños húmedos y grises para pertenecernos en este resplandor púrpura, lava púrpura que quema mi vientre y penetra mi sexo, orgasmos que se vuelven de tu púrpura sólo tú, sólo tuya, sólo de tu púrpura, implorándote por más y más… ¡Ay… mi tono de púrpura favorito eres tú! ¿Cuándo es la siguiente luna llena para sumergirnos en este púrpura al que constantemente regresamos? ¿A qué púrpura nos escaparemos? ¿A qué púrpura haremos nuestro deseo? ¿Tu habitación o la mía? Púrpura, púrpura,púrpura, Lluvía púrpura, te deseo, te clamo y te suspiro más que ayer. —Krizia Fabiola Tovar Hernández

 Llegaste con un moñito rosa, como si alguien hubiera querido envolverte antes de poner mi destino en mis manos. Ese moño fue la primera página, la primera promesa: que el amor podía ser constante. Te amé desde aquel instante, pequeña colmillo blanco. Desde aprender tu nombre — ¡LUKA, LUKA!— desde contar el sonido de tus patitas, desde ordenar mi día según tu hambre y tus sueños. Mi vida se volvió tu color: rosa. Fuiste la sorpresa en mi rutina, mi forma favorita de volver a casa. Dormías cerca, velando mi tristeza, como si supieras que amar también es vigilar la herida. Cuando el mundo se volvió hostil, por hombres crueles, tú seguiste siendo bondad. ¿Ahora qué hago sin ti? Pienso en el inicio. Pienso en el moñito rosa. Cuando yo temí, tú te quedaste. Pequeña guerrera. Ahora el moñito rosa vive en mi memoria como reliquia preciada: la prueba de que el amor existe y que alguna vez lo tuve para mi vida. Si amar es recordar los detalles, entonces te amo. Si amar es seguir hablándote ...