Un manuscrito de tierra y sangre abre sus páginas, y de ellas se derraman mariposas, grises y azules, como si la herida buscara salir de sí misma. El mito de mi felicidad arrastra más de una década. No sé cómo llegué hasta ti, debajo de este arcoíris lunar: tan solo un mito. Y, sin embargo, la sonrisa más real la dibujo cada seis años. Ay, mi amigo— conviertes en semilla mi sangre, y la cicatriz se cierra con el sonido de tu voz, y allí timida, se oculta la felicidad. En la que nadie profesa fe, no hay creencias de ella, el mito de mi felicidad... Semblanza: Krizia Fabiola Tovar Hernández, nació en el Estado de México- México. Desde hace ocho años publica en revistas digitales principalmente poesía, cuentos y ensayos literarios, actualmente es miembro de Grammata escritores donde participará en el programa paranormal asimismo pertenece a la Comisión Internacional Especializada en Literatura y Arte a cargo de Editorial Nueva Pangea. Su seudónimo es “Bello Cuervo” tras convertir Edgar Al...
Murió mi perrita schnauzer color sal-pimienta la mañana del 17 de septiembre, doce días antes de mi cumpleaños. Ahora entiendo por qué septiembre es melancólico y no me parece casualidad haber nacido en el noveno mes cuando también lo hace el otoño; arboles comienzan a llorar hojas marchitas y anaranjadas, y las puestas de sol siempre son acompañadas por un aire gélido. Si pudiera decir qué forma tiene el luto diría que justo es una puesta de sol, me da tanta tristeza que Luka ya no pueda mirarlas recostadas sobre la barranca verde donde ella solía correr como un cometa. Un cometa al atardecer. La casa perdió su alma, no se escuchan más las patitas correr por el pasillo o esa sacudida a las seis de la mañana, no se escuchan los ladridos, no se escucha nada. No hay rastro de las travesuras de Luka, nadie se toma el agua de horchata olvidado en alguna habitación, nadie hace ruido en la zotehuela comiendo lo que no debería, nadie se sube al comedor. Y sin embargo, su esencia s...
Cuerpo de sal cuerpo de lágrima por la espuma de ola arribó a nueva vida, encontró mano amiga el príncipe del mar, fils de la nuit. ¿Acaso no has escuchado la leyenda de la rose bleue ? La descubres al cruzar aquellos rosales de plata colgantes, cantarinas de tristes melodías muy cerca de la luna, es él quien la protege, el hijo de un sueño de la noche. Y no sé acomodar estos versos bailarines sobre burbujas ¿Cómo explicarle que se tropiezan porque se vuelven como niños frente a él? Bellos como cisnes, ¿Los leerás o romperás ahora con esta confesión? ¿No confía en mí? ¿No me creerá? Quisiera hacer saber a mi amigo que su sonrisa los ilumina como luz de teatro, ¿mas he perdido su confianza?... No me creerá porque escribo tantas historias de vidas que no recuerdo, he llorado buscando un reloj de arena, un octavo océano que me regalé de nuevo nuestro principio una ...
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